Crónicas Valdorbesas (1)

Iracheta, Leoz (Navarra) Fot. Alberto Villaverde. 1984 ("Prohibido aparcar")

Hace unos meses me llegó la noticia de que en alguna ermita de la Valdorba había un capitel en el que la Virgen pisaba a una Serpiente, entre cuyos anillos había algo parecido a una "máquina fotográfica sujeta a un trípode".

Espoleado por el misterio, me enteré de que la fuente de la noticia estaba en "Crónicas Valdorbesas", de Juan de Cataláin  (“Tilín, Tilón", nº3, 1995).

Gracias al buen hacer del Maestre del Gran Consejo de la Orden del Cuto Divino, aquí tenéis esta maravillosa crónica que, por su extensión, distribuiré en tres días consecutivos.

CRONICAS VALDORBESAS por Juan de Cataláin

De por qué, durante cuarenta años, no se hicieron fotografías en la Valdorba

Echano 1931 AGN

Todavía no entiendo cómo pude pasarlo por alto durante tanto tiempo. Han sido 37 años de estudios e investigaciones y más de 40 tratados sobre la historia de la Valdorba y apenas ahora -cuando me planteaba la posibilidad de dejar de escudriñar en las entrañas de este valle y dedicarme solo a la placentera lectura de los novelistas del siglo XX, a quienes he tenido injustamente abandonados-, me he dado cuenta de un hecho que me ha obligado a volver sobre mis papeles, sobre los archivos de todos los ayuntamientos, concejos y parroquias, sobre libros y sobre lo que finalmente me ha aportado un mayor volumen de información de toda esta historia: los testimonios de los valdorbeses más viejos. Tampoco han sido ajenos al hallazgo el libro de cuentas del albañil Pedro Echenique ni algunas notas confusas del obispo de la diócesis en aquel año de 1843.

Iglesia, frontón, hórreo

El singular hecho que me ha obligado a volver sobre mi trabajo se concreta en que, hasta el momento, no existe constancia de la existencia de ninguna fotografía sobre el Valle o sus gentes hasta el año 1882, pese a que el daguerrotipo fue descubierto casi 40 años antes y se extendió velozmente por toda Europa. Desde 1843 daguerrotipistas trabajan en Pamplona. ¿Por qué no se hicieron fotos en este Valle -por el que transcurre la principal vía de comunicaciones de Navarra- durante tanto tiempo? La pregunta terminó por quitarme el sueño.

Pero lo que más me avergüenza de mi descuido -de no haber constatado para la historia local esta inmensa laguna temporal, sufrida en uno de los avances científicos más importantes en la historia de la humanidad- es que tuve frente a mí la clave del enigma, del porqué, docenas de veces. Y todas ellas, además, reparé en ella aunque, a lo que se ve, con poca atención.

Hórreo  Fot. Alberto Villaverde 1984

La citada clave es un capitel de la ermita de Santa Emeteria, que el pueblo de Iracheta erigió entre 1842 y 1843, financiada y por dictado de Restituto Liberal, hijo de la localidad; que hizo fortuna en tierras mexicanas y quiso agradecer a su santa predilecta los favores alcanzados, a la par que, supongo, demostrar en el pueblo a dónde había llegado uno de los hijos más pobres de la vecindad.

El citado capitel tiene esculpida una representación de la Virgen, que pisa el cuello de una serpiente en cuyos anillos retiene lo que parece ser una vieja máquina fotográfica sujeta a un trípode. Tan singular relieve ha llamado mi atención cada vez que he examinado la ermita, pero nunca supe hallar una explicación convincente a su presencia, hasta que he ido atando los cabos del enigma de la falta de fotografías sobre la Valdorba antes citado.

Fue la casualidad la que puso en mis manos el libro de Carlos Cánovas, "Apuntes para una historia de la fotografía en Navarra". La gran profusión de ilustraciones de sus páginas me hizo preguntarme si tal vez alguna correspondería al valle objeto de mis múltiples estudios, pero ninguna tenía nada que ver. Y a partir de ese día me rondó por la cabeza la idea de que no sabía de la existencia de ninguna foto correspondiente a los albores de este arte, a la vez que me preguntaba qué significaba el capitel de la ermita de Santa Emeteria, esculpido alrededor de 1843 y que ya entonces adquiría en mi mente significados premonitorios.

A partir de entonces, la búsqueda de una explicación a ambos fenómenos me ha llevado de archivo en archivo y de casa en casa —de asilo en asilo muchas veces— hasta que he logrado construir la historia que ahora resumiré. Sí quiero, antes de iniciarla, advertir que los datos en los que se basa no siempre están contrastados y que la memoria de los viejos, fuente fundamental en este caso, es quebradiza y, en todo caso, recuerda lo que éstos escucharon de sus abuelos.

Continúa en Crónicas Valdorbesas (2). Llega un viajero