Luis del Val: "Un puñadico de jotas"

"Decía Vázquez Montalbán que la vida no era un tango, sino un bolero. Y es posible que por Navarra, La Rioja y Aragón, la vida pueda ser un puñadico de jotas" (Luis del Val)

Luis del Val, periodista, escritor y colaborador de 'Herrera en COPE', ha querido aprovechar este 12 de octubre para dedicar unas palabras muy emocionantes a este Día del Pilar.

Hasta el mismo Carlos Herrera ha subrayado un par de veces lo "bonito" que estaban siendo las citas del zaragozano. "¡Enhorabuena! Un mañico como Luis del Val no podía escribir otra cosa hoy", ha dicho de forma agradecida el comunicador.

Aquí puedes leer el texto completo de Luis del Val:

Buenos días, pido perdón de antemano pero en este día se me pone el alma de jota y el corazón de guitarra. 

Y es que pa'l Pilar, 

sabe la jota a rosa recién abierta, 

a besico de la madre 

y a visita mañanera

Son cuatro versos que se convierten en siete y que, como decía Manuel Machado (Manuel, no Antonio), que fue bibliotecario en el Ayuntamiento de Madrid, 

Hasta que el pueblo las canta, 

las coplas, coplas no son; 

y cuando las canta el pueblo, 

ya nadie sabe el autor

Y hay unos latigazos líricos estremecedores, tremendos, de poetas fortuitos que nunca conoceremos, y que en la parte de atrás de un recibo, en la margen de las páginas de un periódico, con premura y sin pensar, escribieron cuatro esquinas de amor o de pena, de nostalgia o desafío, que se han quedado para siempre, tan clásicas como la literatura de los consagrados.

Recuerdo a José Oto, rotundo y fuerte, recordando a una jotera recién fallecida (su novia, Felisa Galé) cantar eso de (cara b)...

Cuándo se murió, le puse 

mi pañuelo por su cara 

pa'que la tierra no toque, 

boquica que yo besara

El amor del hombre por la mujer, pero también el amor de la mujer por el hombre, del que nace esta jota (cara b): 

Cuando una baturra quiere 

a quien la sabe querer, 

de tanto querer se muere, 

y muerta, quiere también

Por el amor a la patria, la chica y la grande, 

España va tan adentro 

del sentir de mi Aragón, 

que ser baturro supone 

ser doblemente español

Y el amor, claro, a la Virgen.

Tuve un tío al que no creo haberle visto ir a misa nunca, pero iba al Pilar, a ver a la Virgen, y se quedaba, de pie, un rato; luego daba media vuelta y salía del templo en silencio. Un día escuché una jota que parecía escrita para él:

Entré un día a ver la Virgen 

y como no sé rezar, 

canté una jota espacico 

y vi a la Virgen llorar

Pido perdón de nuevo pero en este día se sientan los recuerdos a mi lado y me dan pellizcos de bandurria, y me llevan por la calle Alfonso, y me susurran coplas al oído, y hay una que este invierno musitaré en el lugar más tranquilo del pueblo de Ateca; una jota que no sabía que un día me iba a parecer que estaba dedicada a una circunstancia personal y que dice, tan escueta como lírica, tan rotunda como delicada: 

Cómo quieres que en invierno 

den rosicas los rosales, 

si fue una tarde de enero 

cuando se murió mi madre

Decía Vázquez Montalbán que la vida no era un tango, sino un bolero. Y es posible que por Navarra, La Rioja y Aragón, la vida pueda ser un puñadico de jotas